Nous, non. On empreinte juste la terre.
On a soulevé la poussière, la terre, ce mélange.
, Une montagne remuée se lit davantage. Peu à peu les bêtes se racontent.
La montagne écoute, elle s’adoucit.

Traversant la terre, les mots trouvent leur chemin, nos mouvements en rapportent le sens.
Aujourd’hui, j’ai lu ma première phrase.
Nos pas dispersés le jour s’unissent en troupeau la nuit, douce solitude d’un tout.
Au matin la brume balaye les drailles, retrace nos passages quotidiens.
150 exemplaires, numérotés,
Signés

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Le Parfum du Silence - Bonnie Colin
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Burning Images, A History of Effigy Protests - Florian Göttke
C'est les vacances n°2 - coll. dir. Eugénie Zely
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Musée des Beaux-Arts - Pierre Martel
Papier magazine n°06 - Coupe du monde
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