Nous, non. On empreinte juste la terre.
On a soulevé la poussière, la terre, ce mélange.
, Une montagne remuée se lit davantage. Peu à peu les bêtes se racontent.
La montagne écoute, elle s’adoucit.

Traversant la terre, les mots trouvent leur chemin, nos mouvements en rapportent le sens.
Aujourd’hui, j’ai lu ma première phrase.
Nos pas dispersés le jour s’unissent en troupeau la nuit, douce solitude d’un tout.
Au matin la brume balaye les drailles, retrace nos passages quotidiens.
150 exemplaires, numérotés,
Signés

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PRISON MUSEUM - Nicolò Degiorgis
Critique d'art n°55
La mémoire en acte - Quarente ans de création musicale
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Saint Julien l'hospitalier Tome 2 - Claire Pedot
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Vera Icona, Abécédaire de l’image scène — Véronique Caye
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Modern Instances, The Craft of Photography - Stephen Shore
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