Nous, non. On empreinte juste la terre.
On a soulevé la poussière, la terre, ce mélange.
, Une montagne remuée se lit davantage. Peu à peu les bêtes se racontent.
La montagne écoute, elle s’adoucit.

Traversant la terre, les mots trouvent leur chemin, nos mouvements en rapportent le sens.
Aujourd’hui, j’ai lu ma première phrase.
Nos pas dispersés le jour s’unissent en troupeau la nuit, douce solitude d’un tout.
Au matin la brume balaye les drailles, retrace nos passages quotidiens.
150 exemplaires, numérotés,
Signés

Dédale - Laurent Chardon
Le Monde en situation - Vanessa Theodoropoulou
Télégraphes de l'Utopie – L'art des avant-gardes en Europe Centrale 1918-1939 - Sonia de Puineuf
Musée des Beaux-Arts - Pierre Martel
Pectus Excavatum - Quentin Yvelin 



















